Quelle solite parole graffiate rabbiose su quei soliti muri una volta grigi, sporchi e ruvidi. Tanti simboli, lettere, impressi come dinamite, pronte ad estrarre pistole e taglierini fino a che qualche morto di carta non ne priverà l'anima. E allora scompariranno come i cappucci verdi, neri e blu di chi stappa una bomboletta spray e comincia a vivere. Molti hanno rischiato la galera per una K di troppo, per dare senso ad una vita spenta, assonnata. Per guardare con schifo quegli uomini in giacca e cravatta con fazzoletto bianco e lampada tascabile. Qualcuno invece ha respirato troppi colori ed è stato trovato con le braccia sotto il coperchio di un cassonetto in una strada dove neanche i barboni si sentono al sicuro. Sono stati picchiati e umiliati, ma hanno continuato a camminare a testa alta con gli occhi nascosti dalle visiere nere dei loro cappellini scuri, calpestando con decisione la spazzatura sotto i loro piedi che avanzava lampione dopo lampione. Ma nessuno ha mai perso il proprio spirito, nessuno ha mai smesso di lottare contro una società che non li vuole, che si vergogna di loro e che cerca di cancellarli con dei pennelli e qualche barattolo di vernice bianca. Ma quella stessa società non sa che basta grattare via la superficie per far riaffiorare le grida di un mondo, quello dei giovani, che nessuno capirà mai e che nessuno si sforzerà mai di capire. Tanti ne parlano, qualcuno addirittura ci ha scritto libri sopra. E questo nichilismo che divampa nei locali il sabato notte tra una vodka alla frutta e un tiro di canna non è altro che l'inizio. L'inizio di una fine preannunciata dai giornali, dalle televisioni, dalle radio, che parlano di feroci ondate di distruzione, che infervorano gli animi e producono vittime. E quelle vittime sono padri, fratelli, figli di quei corpi che camminano in quei vicoli bui illuminati dal bagliore di un accendino quasi scarico, con la droga nei pantaloni e il coltello nelle scarpe, che fanno finta di parlare con qualcuno che non esiste ad un telefono cellulare rubato e hanno una pistola sotto la felpa. Vengono puniti per quello che rappresentano, rifiuti che camminano sporcando le nostre città. Ma dietro ogni volto c'è una storia, una vita, fatta di amori, di amicizie, di delusioni, di lacrime, di ferite, ma tutto questo è cancellato dal rumore assordante di una sirena che segna la loro fine. Voglio credere che anche i loro carcerieri siano stati una volta giovani e abbiano provato quello che oggi proviamo noi. Che si siano chiusi nelle loro stanze e abbiano acceso lo stereo a tutto volume per non far sentire le grida dei loro pianti. Che si siano vergognati nell'essere rimasti a fissare i coltelli nell'angolo della cucina e aver desiderato di prenderne uno per porre fine ad un'esistenza indesiderata. Voglio credere che anche loro abbiano odiato quelli che poi sono diventati. E voglio credere che anche loro abbiano promesso a se stessi di non diventare mai le persone, che alla fine sono diventati. Ma soprattutto, voglio credere che un ragazzo possa vivere oggi, senza sentire quell'angoscia, che due mesi fa ha portato un ventenne a gettarsi dal tetto di un edificio e a precipitare fino a schiantarsi sopra una automobile. Voglio credere che noi non faremo la sua stessa fine, almeno, non per adesso.